Heidi Schatzl

Ob ich Englisch spreche, er liebe mich, erklärte mir ein Unbekannter am Gehsteig und auch, dass ihm das zu sagen nicht leicht fiele. Mein Lehrer betonte immer, wie wichtig es im Hebräischen ist, gleich auf den Punkt zu kommen, weil man hier nicht die Zeit hat, das Ende des Satzes abzuwarten. Und Israelis sind sehr casual, wie mir eine Bekannte vorausschickte, man kann alles fragen, das wäre kein Problem. Im Gegenteil, das ist state of the art, so eine andere Quelle. Wer eine Frage verweigert, hat womöglich etwas zu verbergen.

Israelis sind sehr aufmerksam. Sie haben einen genauen Blick dafür, wer wo hingehört, wie man sich verhält, und werden auch nicht müde zu fragen, woher man kommt. Erstaunlicherweise löst Wien bei vielen eine Sehnsucht aus. Die auch nicht getrübt wird, wenn ich behaupte, Wien wäre schon ein bisschen langweilig. Langweilig klingt in israelischen Ohren lachhaft, nicht aufregend wie Regen und Wald, langweilig kann man hier nur selbst sein. Auch wenn sie in der Schnelle deren Namen nicht immer abrufbar haben, so wird in Nebensätzen deutlich, dass die ermordeten Großeltern und Verwandten mit den Orten in Europa abgespeichert sind. Israel ist aus Europa, aber Europa ist nicht in Israel. Jene Tante, die in Wien versteckt blieb und überlebte, so höre ich, ihr hatte eine Madonnenstatue zugelächelt. Israel ist eine Reise, eine nie enden wollende Erzählung. „Ich kann mich freuen an dir, und du kannst dich freuen an mir, so können wir uns aneinander freuen“, lautet die bestechende Logik eines Orthodoxen, der mich auf Deutsch anspricht. Bezaubert vom Abendlicht, schaue ich mit arabischen Frauen am Damaskustor auf Steine, von denen jeder andersfarbig leuchtet. Sie sind entzückt, dass mir gefällt, was ihnen Freude bereitet. Wir sind uns ein Spiegel. In ihren Städten, Bussen, an Checkpoints orientieren sie mich, damit ich im ungeschriebenen Raum nicht verloren gehe und wieder zu meinem Gehsteig zurückfinde.

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